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Un homme descend une rue, vu de loin, l'air tranquille. Soudain, il regarde derrière lui, puis oblique et traverse le passage piéton en courant. Arrivé de l'autre côté, il s'arrête net et sort un téléphone de sa poche. La caméra zoome violemment. Voix off: «son portable est toujours éteint. J'aurais dû le prévenir avant d'arriver. Je n'ai qu'à attendre ici, je n'ai nulle part où aller. Je ne verrai que Youngho. Personne à voir à part lui.». Du coup, il fait mentalement la liste de ce qui pourrait combler son séjour à Séoul, si son ami n'est pas là : se promener, acheter des livres, bien manger, puis rentrer «vite fait». Quelques plans de marche plus tard (dont un ayant introduit un couple vu de dos, aussitôt délaissé par la caméra), une voix de femme sort du néant et hèle notre héros: «Monsieur Yoo ! Qu'est-ce que vous faites ici ? » Il se passe un temps infini (cinématographiquement parlant) avant qu'elle ne surgisse par la gauche de l'écran. Plan de deux immobiles au milieu de la rue. Conversation d'exposition. Où l'on apprend que Yoo est réalisateur et qu'il ne tourne plus. Que la jeune femme est prof de cinéma et qu'elle cherche ses étudiants. Elle lui dit pour finir : «Faites un tour puis revenez par ici. Je vous attends.»

Ce n'est pas la première fois que les personnages de Hong Sang-soo font "retour". Ils ont même d'une certaine façon le tournis. C'est la trame habituelle de ses films, on le sait : un réalisateur (ou un écrivain) en voie de ratage revient sur le lieu d'anciennes amours. En général il rencontre de vieux étudiants, ils vont boire puis, sous l'effet de l'alcool, situations et dialogues se mettent à tourner. Dans Matins calmes à Séoul, cette structure en manège est posée dès le début et à son maximum : «revenez par ici, je vous attends». Phrase absurde, prononcée nulle part, comme si c'était la vie elle-même (ou la mort) qui parlait au personnage. Pour le spectateur peu familier de Hong, le rythme est donné lui aussi dès l'abord : flânerie, brusque accélération sans raison (ou zoom intempestif), arrêt tout aussi immotivé. C'est le temps de l'attente, à la fois entièrement passif (que faire avant que le moment ou la chose promis n'arrivent) et, paradoxalement, tissé d'urgence, mû par une poussée interne du désir, qui tente de faire advenir plus vite ce dont on ignore le moment. C'est à la fois interminable et, comme le dit Yoo, «vite fait».

L'autre chose qui saute aux yeux, c'est l'absence des interlocuteurs de Yoo. Plus encore que d'habitude, Hong Sangsoo ne franchit presque jamais les seuils. Si un personnage sort de l'écran, il continue sa vie dans le vide, la caméra ne le suit pas. Ou bien à l'inverse, c'est le dehors qui appelle le héros, un mur s'adresse à lui avant qu'une jeune femme ne fasse irruption dans le cadre, à la lisière duquel elle demeure ensuite. Ce n'est pourtant pas filmé comme du théâtre, il n'y a pas abolition du hors-champ, au contraire. Lorsque Yoo se promène, dans la séquence d'introduction que nous avons décrite, on aperçoit à un moment un couple de dos, marchant dans la distance. Le montage est tel qu'on croit d'abord que c'est Yoo, accompagné d'une femme. Puis la caméra pivote vers la gauche, abandonne les tourtereaux et découvre au premier plan Yoo, qui les observe. Elle pivote encore, et l'on suit Yoo au point où la voix de son ancienne étudiante ou collègue va l'appeler. Et tout le film, au final, est comme ça : il balaie l'espace à 360 degrés, revient à son point de départ, tout en occultant l'essentiel de ce qui constitue le monde réel ou référent. Si bien que lorsqu'une voix interpelle Yoo depuis le dehors ou qu'un personnage sort du cadre, il n'est pas perdu pour autant : il est simplement passé dans une autre partie du film, où on le retrouvera, le temps que la caméra ait accompli une révolution complète.

Ainsi de la mystérieuse et unique serveuse du bar Roman (on ignore si en coréen le bar s'appelle en effet comme un "roman", c'est-à-dire une fiction, ou bien si c'est une transcription phonétique) qui n'est jamais là et laisse son échoppe ouverte. Durant tout le film, les personnages, attablés dans le bar, ne cessent de se demander ce qu'elle peut bien faire, quand elle va revenir et si elle a vraiment le droit d'être absente comme ça. La réponse est en quelque sorte donnée vers le deuxième tiers du film : lorsqu'elle n'est pas là, la serveuse fait les courses et en profite pour rouler des pelles à Yoo devant le bar. Peu importe que Yoo soit aussi dans le bar, attablé : car dedans et dehors entretiennent ici des relations perverses.

C'est le sens d'un des dialogues qui se répètent au long de Matins calmes... Un personnage peu sympathique explique à trois autres, la serveuse du Roman et Youngho, que pour séduire une fille, il suffit de lui dire : «Tu sembles être très ouverte et rieuse, mais tu caches au fond de toi des pensées tristes et sombres.» Et aussitôt, la fille est supposée répondre : «Oh la la, comment tu as deviné ? C'est exactement moi». Puis, par plaisanterie, il explique à son interlocutrice qu'elle-même, sous ses airs froids et pragmatiques, est en réalité très émotive. Et là, flop intégral de l'ironie, la serveuse rétorque en substance «comment tu as deviné ? C'est exactement moi». Le dialogue revient un peu plus tard, dans un autre bar. Cette fois, c'est Yoo qui est face à Youngho et Boram, sa meilleure amie. Yoo explique que la femme idéale pour lui est celle qui cherche à cacher son émotivité. Et Boram de s'étonner à son tour, comme la serveuse l'avait fait : «C'est étrange, je suis comme ça» On pourrait imaginer que les femmes sont idiotes ou que Hong est misogyne. En réalité, on vient d'assister au retournement du dedans en dehors et du faux en vrai. Il y a une fable, une duperie, un moment faux qui consiste à embobiner une femme en lui débitant une vérité générale sur l'humanité : que notre personnage social ment sur notre personnalité. Pourtant, cette fiction provoque un moment de vérité, quand le personnage abandonne sa défense et se rabat sur sa personnalité en déclarant : «c'est tout à fait moi». C'est-à-dire : «cette fiction, c'est tout fait moi». Il n'aura du coup échappé à personne que la fable, racontée par Boram, du chien perdu qui attend qu'on vienne le chercher correspond en vérité à la situation de Yoo.

A force de se retourner comme un gant sur lui-même, Matins calmes à Séoul prend la forme d'une boule (boule à neige et conte de Noël, avec sapins clignotants dans les arrière-plans) ou d'un oeuf, point minuscule d'où peut naître tout un univers. La récurrence effrénée des scènes au bar Roman, avec l'absence répétée de la serveuse, puis son retour, puis les phrases identiques de Youngho («nous allons juste grignoter. Est-ce que vous voulez vous joindre à nous ?»), indique d'ailleurs peut-être que le temps restitué que nous croyons vivre n'est en réalité qu'un même plan dont on nous montre les différentes prises, et qui serait donc un instant, plutôt qu'une chronologie. Matins calmes à Séoul est en forme de spirale concentrique, serré comme un ressort prêt à disjoncter. Raison pourquoi les dernières minutes du film, au lieu de finir par l'implosion qu'on attendrait, choisissent l'autre option de sa mécanique hélicoïdale : la détente, relâche comme on dit au théâtre, la reconnaissance. Yoo se promène dans la rue et cette fois, au lieu que les autres lui adviennent, c'est lui qui va à la rencontre de ses anciens collaborateurs, lesquels l'accueillent froidement. Il finit sous l'objectif photographique d'une fan qui a vu tous ses films, nouvelle incarnation de cette existence infiniment passive et éternelle, qui, chez Hong Sang-soo, observe les personnages.

Eric Loret

Biographie de Hong Sang-soo

Depuis ses débuts marquants avec Le jour où le cochon est tombé dans le puits, le réalisateur Hong Sang-soo a écrit et réalisé de nombreux longs métrages. Les personnages et les situations qu’il crée semblent à première vue procéder de l’improvisation et du hasard, mais à y regarder de plus près, on découvre que le réalisateur poursuit sa propre esthétique, cohérente, calculée, de manière complexe et détaillée. Film après film, Hong Sang-soo continue de mûrir son langage cinématographique et une esthétique originale. Il est reconnu comme l’un des grands maîtres du cinéma coréen contemporain.

2008 • Dossier sur le cinéma de Hong Sang-soo, poussière-temporelle

Filmographie à ce jour   (novembre 2011)

2011 Matins calmes à Séoul /The Day he arrives  | 64^e Festival de Cannes • Un certain regard |

2010 Oki's Movie

2010 Hahaha | 63^e Festival de Cannes • Prix Un certain regard |

2009 Les Femmes de mes amis  | 62^e Festival de Cannes • Quinzaine des réalisateurs |

2008 Night and Day | 58^e Berlinale • Compétition | 46^e New York Film Festival |

2005 Conte de cinéma | 58^e Festival International du Film de Cannes • compétition |

2004 La femme est l'avenir de l'homme | 57^e Festival de Cannes • compétition |

2002 Turning Gate

2000 La vierge mise à nu par ses prétendants | 53^e Festival  de Cannes • Un certain regard |

1998 Le pouvoir de la province de Kagwon | 51^e Festival de Cannes • Un certain regard |

1996 Le jour où le cochon est tombé dans le puits

Voir aussi la biographie sur le site du Ciné club de Caen 

A nouveau en compétition pour Un certain regard, le Coréen décline ses thèmes dans une œuvre délicate.

 Pour sa septième visite en terre cannoise, Hong Sang-soo est encore une fois en sélection Un certain regard. Après avoir connu le vertige de l’officielle (en 2004 et en 2005), et surtout après avoir été, l’an passé, lauréat de cette même compétition avec Hahaha - celui de ses films qui aurait dû figurer en compétition tant il était splendide.

Mais voilà : Hahaha comme le Jour où il arrive sont des films d’une telle douceur, d’un tel naturel, ils sont comme tombés d’une eau si claire, qu’il n’en faut pas plus, pour la critique comme pour les sélectionneurs, pour les confondre avec des films mineurs. […]

Il y a les coréens nihilistes, façon Park Chan Wook (Old boy) ou Na Hong-Jin (The Chaser), qui présentait son Yellow Sea (aka The Murderer) aujourd'hui dans la section Un certain regard. Et puis il y a Hong sang-soo, le délicieux HSS, dont le dernier film, The Day He Arrives, est un nouvel enchantement, aussi désopilant que désenchanté. Le réalisateur de Les Femmes de mes amis continue son travail d'épure et de déconstruction entamé dans Hahaha, Prix Un certain regard l'an dernier, pour raconter l'histoire d'un homme qui revient à Séoul. […]

[…] Si les personnages de Hong Sang-soo, à l’image du héros de ce The Day He Arrives, sont souvent des cinéastes qui ne font pas grand-chose, éternels glandeurs qui passent leur temps à boire et à draguer, le cinéaste tourne quant à lui films sur films avec une frénésie hallucinante. C’est un peu comme si la peur de la procrastination, loin de l’immobiliser comme ses personnages qui végètent, le forçait à une hyperactivité artistique. Et on ne va pas s’en plaindre, tant il est agréable de retrouver la musique connue de Hong aussi régulièrement. […]

Le Hong Sang-soo nouveau est arrivé ! Rien de nouveau sous le soleil, certes, mais les accros au Rohmer coréen se réjouissent chaque année du dernier cru. Et ma foi, le voici en bonne forme : narcissique et nostalgique, drôle et marivaudant. Avec un noir et blanc plus « Nouvelle Vague » que nature, un scénario plus « mise en abyme » que jamais, et des personnages qui s’alcoolisent avec toujours autant de jubilation ! […]

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